viernes, 12 de agosto de 2011

"Cuando alguien muere, nada cambia, el sol sale a la misma hora, las noches se oscurecen en su propio olvido, en sus raras y tristes melancolías, las personas viven sus días, el tiempo pasa, los arboles siguen de pie y el aire sigue inerte entre esta rara atmosfera cálida, mojada, que no es de viernes; los viernes nunca llueve."


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